Menina aspirina

 

Quando tudo dói, principalmente os cotovelos, ele volta. É sempre assim. E toda vez que ela abre a porta, percebe que um pedaço dele parece faltar. Mas tudo bem... qual o problema se com ele ali, por um segundo, ELA vai se sentir inteira? E assim aceita se transformar em remédio tão eficaz quanto aquelas cápsulas do comercial ridículo. "Alívio imediato!", parece estampar na testa. E ele precisa de mais uma dose. Logo ele que virou vício, mas faz falta na caixinha de primeiros socorros dela. Logo ele que some sem deixar qualquer frasquinho que a salve em crise às 4h.

Ah, pra quê pensar nisso se ele voltou por mais uns dias até curar as dores de outro amor? Deixa esse orgulho de lado, menina aspirina, e dá um pouquinho do teu antídoto em troca dessas porçãozinhas de pseudo-carinho, desejo barato e promessas bobas. 

Troca o disco e deixa aquele asco copiado de uma música do Queen virar um toquezinho de fundo, piano baixinho da Norah Jones. Mas você sabe desde criança, quando se arrebentava caindo da bicicleta sem rodinhas, que todo efeito passa e nem beijo de mãe faz sarar a feridinha que arde. E que depois do choro vêm as casquinhas. E que depois das casquinhas vem aquela mancha cinza que ninguém vê, só você: é a cicatriz que a faz lembrar, vez ou outra, de que precisa apertar os freios. 

O problema é que no amor você tem pressa, acelera demais. Nunca chega ao fim da linha sem bater. E sempre retorna pro mesmo ponto de partida na esperança de uma hora chegar a algum lugar. Talvez seja esporte, uma forma nova de masoquismo. Mas um dia vai aprender, ainda sangrando, que doses pequenas não fazem  efeito, pra certas coisas não há remédio e é melhor parar de insistir.